Sawt al Niswa | صوت النسوة - Body Image

On Sexual Harassment: No Rainbows here

Lamia Moghnie — Wed, 01 Jun 2011 07:07:03 +0000

By Joelle Hatem

Lioba Hirsch

This morning something extraordinary happened: I experienced genuine happiness! Wait, wait, this is not a I-lay-in-my-bed-and-the-sun-came-shining-through-the-windows-story. This is a I-got-harassed-by-a-12-year-old-and-flipped-him-off-story.

Yes, and I flipped off a budding harasser and it felt great. This charming little boy of twelve or thirteen drove by on his motorcycle this morning, while I was meeting a friend on Bliss Street and as he drove by, his socialization got the upper hand and he could not prevent himself from sending kissing noises in my direction. And I flipped off!

As it happened, three people: a young the young man on the sidewalk and the the two Zaatar w Zeit valets, started starring at me. But it wasn’t so much a creepy “Hey there little Lady” stare, it was surprise and unbelief. Not because I had flipped off a guy, but a kid. I loved it. I wanted to laugh out hysterically and do a victory dance, but I too have been socialized a certain way and so I just walked on.

Nine months ago. This would have been completely different. Nine months ago I had just spent two weeks in Beirut and was on the edge of a nervous crisis. People that had been staying here longer told me that at the end of this would be a rainbow. That only made me cry louder. After all, you can’t really sell an empowerment story; and nothing makes you feel more miserable on an already bad day than a “you’ll see it will get better in the end” or a “that’s normal honeypie”. You don’t want to hear that your suffering is not unique but that it’s the most normal thing so you should get over it.

I think the psychological effects of harassment depend very much on the person harassed. In the best of all cases, it can be only annoying, disrespectful and would probably make you think about what happened for some time before you decide (pretty quickly) that the person, sorry but mostly men, are incredibly impolite and that their parents (NOT their mothers!) should have raised them better. As my mom used to say when I complained in Damascus about the people staring at me: ”Lioba, don’t worry, in 10 years you will work for the UN (for my mom something highly positive as for most people, myself included) while they will still be here selling fish heads!”

The problem is (and I really hope I am not getting to theoretical about this, but I have to make myself believe in my own intelligence by formulating long sentences) that only very few people believe in themselves independently from the rest of the world: Dalai Lama… and maybe Nelson Mandela.

When I walk through the streets, and especially at the beginning of my staying in Beirut, my inside was very much – and in many ways still is – what my outside told me it would be. Only that one’s outside world is rarely mastered by oneself. Hence, when people tear up my skirt, sniff me, do kissing noises, look at me as if I was naked and treat me as if I was a hyper sexualized human being, “she is from Africa, thus she is not civilized thus she is always and everywhere ready for sex, and she probably needs it,” then that hurts. And it does not hurt so much because they say it, but it hurts because it exposes me to the outside world, makes me visible in an environment in which I would prefer to remain unseen and discrete so as not to provoke too much attention. It humiliates me in front of my outside world, and sadly enough, in front of myself. Because outside Lioba just told inside Lioba that she makes other people treat her badly. “Why Lioba, oh why?” Instead of shouting “zbala” or “fuck you, you disgusting pervert”. No, it makes me want to take their hand and talk to them: “You know, I am not a prostitute, pleeeeeeeaaaaase believe me.”

Harassment as being sexual innuendo or insults convinced me (temporarily) that my worst fears about myself were true. That I was not nice, intelligent and pretty enough to make people treat me well and that I needed to improve myself or change. It made me want to hide from the world, so that the mirror they were showing me would disappear with them.
We would not want to have this article end like this would we? Things did not really change. Lebanese society did not disappear in a fireball only to be reborn shiny and all utopian. Then again, when it comes to me, I did not wake up one morning and realized how happy I was. (I told you this would not be a I-lay-in-my-bed-and-the-sun-came-shining-through-the-windows-story) I realized that I have the ability to have some control over my reality and myself. I can’t sell you this story. Nothing guarantees to you that you will have the same experiences. I won’t say: See, I got through it and so will you. But I can take you on a tour throughout the city and help you insult whoever tries to disrespect you . I am really good at that!

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Gender-Based Violence

Tags:

Featured:

Diary of a feminist: 18/05/2010r

Lamia Moghnie — Tue, 29 Mar 2011 09:07:00 +0000

For Sawtalniswa by Sara AG

Rania Ignatios

My coworker is a sexist guy. He thinks that women can’t drive because they can’t focus. “It’s in their genes” he explained to me. He later told me about his “scientific” theory that explains what it is in women’s vision that doesn’t allow them to focus on the road ahead. He also said that when we go back to the basics men are stronger- that’s just the way it is- and this is why men are superior. He finally explained how all fetuses in the first three months of pregnancy are girls, and then some of them develop to become boys.

This is the guy I go to work with everyday. This is a consultant working in my office, a guy who understands the complex theories of mathematics and finance but doesn’t get the simple notion of sexism. On the first day, I didn’t talk to him. On the second day, I had a debate with him. On the third day, I ignored him. I cannot work with such a guy. I refuse to sit next to him. I refuse to talk to him. But I don’t really have a choice; all I can do is avoid discussing anything that relates to women with him. Sexism is all around me, and I am tired.

I am tired. I do not want to create change for others. I want them to rot in their sexist, hypocritical, homophobic, and racist society. I want to leave to a place where people get it and where I don’t have to lie to myself in order to stay in this country and work toward change. I do not want to compromise anymore. I do not want to lead a life of disgust, and anger towards all the sexist people around me. Gandhi said: “First they ignore you, then they ridicule you, then they fight you, then you win.” But it feels like the road to success is long; people have so much to understand and I do not want to be laughed at, ignored or fought in the meantime. Gandhi also said: “Everything you do in life will probably be insignificant, but it’s very important that you do it”. How important and why? I guess Gandhi never lived in the Lebanese society. No seriously–I do not want to spend my whole life fighting to create an insignificant change. It would be so much easier to just move somewhere where people get it. Wouldn’t it?

I love my feminism, I believe in it, live for and by it. But honestly, I wish I could go to a place where I don’t have to ever use this word again, a place where it doesn’t make sense. What’s so hard to understand people? How hard is it to get that gender stereotypes and roles put us in boxes and oppress us? I am not talking philosophy or very complicated anthropological theories, I’m just saying that you can’t tell me what I can and cannot do just because I’m a woman, you cannot decide for me on how I want to look, act, or live my life. You can’t pretend to know anything about me just because I’m a woman. For example:

- I decide if I dream of getting married or not, of having kids or not, of staying at home or not. And no, if I decide not to have these things, it’s not because my husband’s paycheck doesn’t cover the bills, but because I choose to do it just like he can choose to stay at home.

- You will not decide how well I can drive, fix my car, or clean the house, unless you see me do it.

- You cannot decide what fields I can make it in. And no, being a teacher is not the best job for me since it allows me to earn money and still be able to put food on the table and raise my family in the afternoon. I have other criteria as well.

- You will not decide what I need to wear in order to look beautiful or how I’m supposed to fix my hair in order to look feminine.

- I decide whether a car or a job suits me. You cannot talk about “women” in general. We are not all one woman, we are different women, who like and prefer different things.

- You cannot tell me what I’m supposed to do in life or what the role I’m BORN to fill is. I don’t even know what it is, and I will figure it out along the way.

How difficult are these concepts to understand? These are simple facts that all of us should agree on. I am tired of having those primitive debates with people. Today, I don’t feel like being positive about social change. Today, I am just disappointed. I am tired.

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured:

كيف كدت أقتل الممرضة وعامل الصندوق:

Lamia Moghnie — Tue, 22 Mar 2011 08:15:00 +0000

Yasmin Ali

لمطر ينهمر في الخارج وأنا بالي مشغول. من أسأل؟ ماذا لو حملت؟ شيء ما ينخر في رأسي ويقول “إنه عالق في الداخل، إذهبي إلى المستشفى يا بنت.”..و ماذا أقول لهم في المستشفى؟! “عفوا تانت، يمكن علق الكوندوم|الواقي الذكري في داخلي”؟! ركضت إلى الكومبيوتر. صفحة البحث. وأدخلت سؤالا اعتقدته غبيا “هل من الممكن أن يعلق الكوندوم داخل المرأة؟” يظهر أن الكثير من النساء سألنه. والجواب:” نعم، و من الضروري الذهاب إلى الطبيب لأنه من المستحيل أن يتخلّص الجسم منه ممّا يسبّب إلتهابات”.

مشيت وانا أحضّر أوراقي وحديثي بتأنّ، واخترت أن أذهب إلى الطوارئ في أحد المستشفيات “الأجنبية”، على أساس أنّهم “منفتحون” أكثر ومن المفروض أن يتقبّلوا فكرة أن الفتيات يمارسن الجنس دون زواج.

على المدخل، أتمنّى ألّا أرى أشخاصا أعرفهم كي لا أتوتّر أكثر. حسنا، دخلت. الوضع آمن حتّى الآن. باب الطوارئ لا ينفتح…ما العمل؟! ضياع. احمرّت وجنتيّ. يتقدّم الحارس ويدخلني. ففففففف…أوكي، مشي الحال. أتقدّم من ممرّضة وأقول لها أنني أريد أن أقابل طبيبا|طبيبة نسائية، فتدخلني إلى غرفة، انتظر فيها وأغرق في إمكانيات تعقّد الأمور. لا لا، لن يحصل شيئ من هذا كلّه، ستزيل الطبيبة الواقي الذكري بسهولة، فهذا أمر سهل….سهل؟ ماذا لو استلزم عمليّة جراحية؟

..و تقطع عليّ الممرضة أفكارا غريبة كانت تأتيني، مغذّاة من ذكريات صفوف علم الأحياء في المدرسة. الحمدلله، ممرضة وليست ممرّض. أرجو أن تأتي طبيبة أيضا. نحن أخوات، نفهم على بعضنا…صح؟

“ما المشكلة؟”

“بعد علاقة جنسية، لم نجد أنا وشريكي الواقي الذكري، وأخاف أن يكون قد علق داخلي…” أجيب بتلبّك ما بعده تلبّك، كلمة عربي وكلمة انكليزي فالخوف أفقدني السيطرة وجعلني أنظر إلى الأرض وكأنّني كسرت إناء أمّي المفضّل. ونظرت إليها متمنّية أن تطمئنني أو تجيبني مفسّرة بأنه أمر عادي، يحصل دائما، أو أن تفسّر عمليّة إزالته…و لكنها ضحكت. اعتبرت الأمر مضحكا، وانبرت تكتب في التقرير وهي تقول “يجب أن نرى ما الممكن ان نكتبه في التقرير من أجل التأمين الصحي”. كم هو مضحك أن تتعرّض امرأة لحادث خلال علاقة جنسية، وكم هو غاية في التسلية أن لا يغطّي التأمين هذا الحادث. يمكن أعضاء المرأة غير مهمة مثلا؟

انتهت الإتصالات مع الطبيبة بأن كتبت الممرضة في التقرير “إفرازات مهبلية”. وذهبت إلى الصندوق لأقدّم أوراقي، وأعطيته بطاقة التأمين الصحي لدي كمهندسة، والتي عليها كلّ المعلومات التي يحتاجها. ولكنّه وعند النظر إلى خانة “الإفرازات المهبلية” سألني “أنت مهندسة؟” وكأنه يستغرب أن يكون للمهندسات إفرازات مهبلية. ثم “مهندسة شو؟”(علما بأنه لا يحتاج إلى هذه المعلومة). نعم، فأي نوع من المهندسات يا ترى لديهنّ إفرازات مهبليّة؟

وعدت بعد معاناة إلى الغرفة أنتظر الطبيبة. ثم دخلت عليّ ممرّضة أخرى، أشكّ بأنها كانت بحاجة لمعرفة أية معلومات (فالممرضة الأولى كتبت التقرير واتصلت بالطبيبة) ولكنّها بكل الاحوال سألتني ما مشكلتي. ففسّرت ونظرت إليها، راجية أن لا أجد علامات حكم عليّ أو ضحكة أخرى. هي لم تسمّني فاجرة أو زانية أو تبصق في وجهي، ولكن نظرتها فعلت كلّ ذلك وهي تنظر إلي متفحّصة “مجوّزة انت؟” “لأ”…صمت ونظرة قاسية ثم “اشلحي من تحت والبسي هاي” وأعطتني لباس المستشفى وخرجت.

وأغلقوا الباب عليّ، فجلست ورجلاي تتدلّيان من السرير، تلعبان في الهواء، وأنا أنظر إلى الأرض وأقول لنفسي أن االأمور جيّدة وأننّي قوية. بعد عشر دقائق وصلت الطبيبة. أول وجه متفهّم، سألتني وأجبت وقالت أنها ستفحصني. حصل كل شيء بسرعة وسهولة. وأزالت الواقي. وطمأنتني. لا إلتهابات .وخرجت.

مشيت إلى عملي. كنت افكّر بما جرى وبالإمتيازات التي أملكها. ماذا لو حصل ذلك مع فتاة لا تملك تأمينا صحيا، أولا تملك انترنت لتتفقّد إمكانية حصول هذا الحادث فلم تعرف أصلا أنه علق بداخلها، أو أنها لا تستطيع الذهلب إلى المستشفى لأنهم سيتّصلون بأهلها أو يعاملونها كمجرمة لأنها غير متزوّجة؟ ماذا لو حصل ذلك مع فتاة في قرية وليس لديهم مستشفى أصلا، فكيف ستذهب إلى طبيب القرية مثلا وماذا ستقول له؟

كانت تجربتي مزعجة، ولكنّها لم تكن صادمة أو مؤلمة كما كانت لتكون لو لم أملك كل هذه الإمتيازات. ولكن ماذا عن النساء، شقيقاتي هن، اللواتي يواجهن كلّ يوم أحكام ونظرات وهنّ ينتمين إلى طبقات فقيرة؟ ماذا عن كل من تُرفض لأنها لم تتبع أوامر المجتمع؟

المرأة في مجتمعنا مستضعفة في أكثر المواقف صعوبة. فإنّ مأسسة إضطهادها والإعتداء على حقوقها تحصل بشكل لئيم وشرير في الأماكن والاوقات التي تكون هي فيها أصلا ضعيفة. عندما يتمّ الإعتداء عليها، وعندما تتطالب بحقوقها، وعندما تكون غير متعلّمة، وعندما تمرض، وعندما تكون فقيرة، وعندما تبحث عن عمل…في كلّ مرحلة تكون فيها ضعيفة، ترى المجتمع والقانون والنظام ينقضّ عليها وكأنه كان يراقب منذ الأزل وينتظر أن تقع.

نظام مريض، يستقوي على الضعيف ويتمتّع بتعذيبه. ومحاربته لا تكون إلّا بالتأسيس لأخوية نسوية وبالنظر إلى المرأة الأخرى كجزء مماثل لي، كأخت تشاطرني تجاربي ومشاكلي، وتستطيع دون أي مخلوق آخر أن تفهم معاناتي وفرحي ودرجات انغماسي في الحياة وحبّي لها.

فنحن المقموعات، المضطهدات، المهمّشات، اللواتي يريدون محو تاريخنا وكينونتنا ووجهنا وأيدينا وصرختنا وغناءنا، نحن اللواتي لو وقفنا مع بعضنا يوما، سنجعل وجه الأرض أكثر تلوّنا.

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Sexuality

Tags:

Featured:

I Want My Colors Back

Lamia Moghnie — Tue, 08 Mar 2011 08:30:00 +0000

Rana K.

Remember the days when colors belonged to us all?

A few years ago my sister bought nifty travel mugs for the family. My sister got the pink one, my mom the blue one… I got the orange one. I was thankful, but I cringed. Orange? Can’t I have another color? No, the orange one was for me. I didn’t cringe because of my particular political leanings, I cringed because I knew that this mug would not go unnoticed. She said that it was ok, since I was going to be living abroad for a year. It wouldn’t be a problem there.

See, in Lebanon, colors are apparently not free for all. Political parties have hijacked many of our most common colors. And for one reason or another, orange seems to be the one that is most readily identified with a political party, one that is loved by many, and of course hated by many as well.

I did go abroad, and the orange travel mug became my loyal companion, keeping my coffee warm and safe on those cold morning bike rides to class. But then I returned. And of course, my mug came home with me. I still use it, almost every morning, as I am rushing to work. It is sometimes the only assurance I have that I will be fully awake (or almost) once I reach the office.

It also happens to fit perfectly in my car’s cup holder. That fateful cup holder that protrudes from my dashboard and is just high enough for all the world to see. I cannot count how many times fellow drivers have felt compelled to stop next to my car, roll down their window, and tell me what they thought of what seemed to be my political statement. But I can say with relative certainty that this happens almost every single time I use it.

It is always men, young to middle-aged, who stop to say anything from:

“Are you happy with yourself? Carrying that mug around these parts?” (“These parts” being the main street of Ashrafieh.)

To: “How can you dare use that mug?”

“Why, is it bothering you?” I ask, visibly annoyed yet maintaining my cool.

“On the contrary, I think you are very brave! Bravo.”

Ummm… thanks?

To the more banal: “Nice mug,” accompanied by either a disgusted gaze or a proud smirk.

My mug has made complete strangers either love me or hate me, by virtue of having a color that is apparently owned by a party.

Once, in the midst of the World Cup fever, a fellow driver asked me:

“What does that mug mean?”

“It’s a mug. It means I drink from it.”

“No I mean, is it for Holland or Aoun? I hope it’s for Holland,” he says, almost proud to have made this statement.

“Drive away Rana. Just drive away,” I think to myself. What was he expecting me to say? “Actually mister, it IS for Aoun, I am aouny, wanna fight about it?” as I put on my best tough face (which is really not that tough) and pull my sleeves up? Or perhaps a slightly more eloquent response, such as an elaboration on why if I did support Aoun, I would be free to do so without being subjected to juvenile drive-by bullying, in this “democracy” we are so lucky to live in. Or maybe a historical recounting of all the many concepts, people, parties and countries the color orange has represented in its many years of existence, and that, as such, he should not assume that my using the color so conspicuously in Beirut has any direct bearing on which Lebanese political party I may or may not support. Or, perhaps, an angry one-liner about how sometimes a color is actually just a color.

Many of my friends are well aware of my orange mug adventures, and tell me the solution is simple: just buy another mug. Yes, that does seem pretty simple, thanks for the tip. But why should I feel pressured into making all my public belongings, from clothes to key chains, politically acceptable to all who may see them? Why can’t I have an orange mug without constantly being judged accordingly? Why do I have to give in to this pressure? No, I say, I will keep my orange mug, and people will simply have to start realizing that a color is just a color. But really, this is pointless, because I would have to stop the car and explain that I carry this mug because I like it, because I like the color orange, and not because I support Aoun. Without an explanation I would be hardly making a point. But then I would have to repeat this to a few million people before anything could truly shift. And even then, the most I would hope for is becoming a funny anecdote, “that crazy girl with the mug.”

However, I admit that, like many, I do give in to this pressure. When I buy something which strangers are likely to often see, I consciously avoid colors like orange, because I don’t want another mug debacle. I don’t have the energy or patience, or power for that matter, to attempt to break the link. It is too entrenched in our psyches; these colors will never be just colors anymore. At least not for the next few decades.

So I arrive to the refuge that is my workplace, at long last, and I am no longer a walking target (or should I say, a driving target). But as I undergo the daily car search, performed by 3 or 4 security guards, I am invariably greeted with at least one of them saying either “See, I knew she was with us!” or “Orange? Hmmm…” or sometimes “Where is your mug? You finally wised up, huh?” Yes, thank you. I have seen the error of my ways and changed my mind about local politics and gotten rid of that mug as a symbol of my political rebirth. I am so glad you approve.

Unfortunately, this kind of comment should really not surprise me. This is how we like to see each other. You are either with “us” or with “them.” It makes things simpler, and makes people easier to deal with. A heuristic device, or a mental shortcut, like any other stereotype or prejudgment. Black or white. Or should I say, orange or blue? Or yellow or green or pistachio…? It’s as though we didn’t already have enough objects of contention in this tiny little country. From sex to religion to race, we wear our differences on our sleeves. Must color be added to the list?

In any case, I must admit it is rather interesting that by the time my drive to the office has been completed, I have often already had several conversations, made a few ‘friends’ and collected a couple of ‘enemies’. And this is one thing I love about Lebanon. That people constantly interact. Whether it is a furious scream from the driver behind you, a warm wish from a store clerk, or an inquiry from out-of-towners. We are always in touch with one another, in the best and worst ways. This communication is built into our culture, it is part of our architecture. I like to call it human friction. It may be taxing at times, but I always miss it when I visit a cold city with even colder communication styles.

Here in Lebanon we always seem to have something to say to one another, and as a wise friend has pointed out to me, the abundance of symbols and our shared understanding of them seem to provide us with ample vehicles for such communication. It is likely that our insatiable desire to interact is what brought about the creation of all these symbols in the first place. Even the act of color-coding our divisive political affiliations may therefore serve to simplify, facilitate and induce communication, by creating a shared language of symbolic commonality.

Be that as it may, I believe that we might have crossed the line of over-symbolization. Not everything necessarily represents who we are or what we believe, and symbols often mean different things to different people. In our rush to oversimplify our differences, we risk forgetting this. And so, although I never thought of my orange mug as a symbol, it has indeed become one. It is a quiet protest against the hijacking of our colors, a tiny homage to the days where they were free for all. It says that a color is sometimes just a color, that I am free to use them all, and that, most importantly, my orange is not necessarily your orange. It is an attempt to take my colors back.

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured:

لكم أجسادكم ولي جسدي

Pascale Ghazaly — Sun, 18 Jul 2010 21:00:00 +0000

Maya El Helou

كان عبالي أعمل هيدا المقال بالانجليزي، أهين عليّ من إنو إكتب ب "يملي" وصلّح كل ٥ دقايق، بس لأ! حسيت إنو تَ إقدر خبركن بالحرف الواحد عن علاقة المجتمع مع جسمي ونعمه العلاقة، لازم إكتب بالعربي.

أول شي تا خبركن عن جسمي، أنا بنت ناصحة وبقول ناصحة بلا ما إعتبرها إهانة أو شتيمة. متصالحين أنا وجسمي ١٠٠% وبلا مشاكل وتعب وهمّ. وجباتي كلّون فيون لذة وبلا ذنب، وما في عندي انهيارات الشوبنغ، وإنو ويا ربي ما عم لاقي تياب على مقاسي.هولي الامور تخطيتون من زمان. ذوقي واضح وبعرف المحلات يلي معترفي فينا كبشر مع انو منا أبداً قياس ١ بهل بلد.

في أبسط من هيك و أريح مين هيك؟ ما في أكيد، ولكن!

هلق تا خبركن عن علاقة المجتمع مع جسدي، علاقة قدح وذم. انا كل يوم بلبس وبضهر من بيتي والمفروض اتوماتيكياً صير بلش برر للعالم يلي ما بعرفن وما بيعرفوني وما خصون فيني:” ليش أنا بنت ناصحة!”، بعتذر يعني، بحب الأكل وتبريراتي بتبلش بجأرا، وايام بتخلص بكلمتين حلوين أو وعظه مثلاً.

ليش المجتمع عم بموت ويعيش كل يوم تا يخليني حس حالي بشعة، إذا أنا ما كنت ع قياساتوا؟ توفير قماش؟ ليش المجتمع بدو يقنعني بعد كل هل سنين إنو أنا مش حلوي وأنا يلي بعرف قديش الجمال نسبي؟ ليش المجتمع مُصر يخليني حس اني غلط، والغلط الوحيد هوي إنو حداً يمس بحرية إختياري؟ وكيف اتصرف بجسدي؟

ما رح اتفلسف كتير ورح خبركن. بخبركن عن مرة يلي نزلت في على دكان وعبالى بزر وطئش وفئش، وأحد سكان الحي “ميلو” صار حكيم رجيم وقرر يقلي: “بس إنو لأ ما تشتري بزر لأنو “بتنصحي”. شكلي مكتوب على راسي إنو عم بعمل رجيم؟ “مين الشب؟“، سألت الدكنجي، “بعرفك شي؟ كيف بتعطي لحالك الحق انو أول شي تحكي معي وتعملي وعظة؟ وإنتبهو إنو الزلمي أبداً منو جغل زمانو. وما عندو ولا سن بمطرحو، والأنكا إنو كرشو ادامو ٣ أمتار وما عم بالغ. هيدا اسمو HYPOCRISY ITSELF.

ت خبركن عن التعليق اليومي يلي بسمعو من الناس يلي مهذبين شوي،” والله يا دموزل وجك كتير حلو ليش عاملي هيك بحالك، نازعا حالك!”، أول شي كنت انأز، وقول” يا ربي معقول صدر عني شي أهان مستوى ذكايي؟“، بعدين صرت إفهم، وصرت اضّحك، ،قول “مرسي” وامشي وايام حسب المزاج، انا بحب أقهر وبصير بقول ”ما في متل البوظة طنت وعشاء عرمرم“، أو “لأ طنت ما معي “غدد” بحب بطني وباكل كتير“، وحتى ايام “مرسي كتير، عم جريب انصح ٣ كيلو كتير مبسوطة إنو لاحظتو،” وما في شي بضحك أكتر من الحشريةٌ، إلا تعابير وجّون المستغرب من الجواب!

بخبركن عن الوزوز يلي حتى أنا وقاعدا بالسرفيس أعطى لنفسو حق إنو يصرخلي“عمى بقلبك، شو هاي بقرة!”، ما لحقت جاوبو كان ماشي السير، بس بتعرفو شو بركي من الزريبي يلي هوي طالع منا هيك بغنّجو بعض بالبيت!

بخبركن عن شوفير السرفيس يلي ستعمل وزني حجي ت ما اقعد ورى لأن أيدو ما بتطال ل ورى وإجرو ما فيا تحف ع اجري، وأنا رفضت إقعد قدام، وطبشتلو الباب وقلتلو: “مرسي بطل بدي“، كيف صار يصرخ لل شوفر يلي ورا دغري وسيارتو نفس الحجم كيف أنا باخد مطرح راكبين : “هي ناصحة هي بتاخد محل راكبين هيدي!”، هلأ كيف سعت مع هداك الشوفير أنا و ٢ حدي، عجيبه من السما

ما بيخلصو خباري، فيني خبركن لل صبح، بس مش هيدا هدفي. بدي قول ل كل بنت، بهيدا المجتمع يلي بكرّهها بجسما، بكل دعاية عل طريق، بكل مجلة، بكل فيلم، بكل نظرة وتعليق وتلطيش واهانه، بكل كلمة كتير حلوي مثل” بس لو بتضعفي ١٠كيلو” او“سم بالدسم” او حبي جسمك“، او اي كلمه كبيره. إنو المشوار طويل بس ت خبرك شي، ما حداً بيعطكي الحرية غير حالك، وحب جسدك هوه نوع من أنواع الحرية، وصدقيني، ما في أحلى من علاقة حرية وصداقة وحب مع جسمك.

يمكن ما حدن خبرنا نحن وعم نكبر، إنو هيدا الجسم يلي نحن قعدين في هوه منو ملك البلدية، ولا الدوله ولا تنطات الصبحية، هيدا الجسد هوي أكبر جزء منا، وأحلى شي في، إنو هوه ملكنا نحن وبس. بربنونا تا نكرهوا كنساء، نحرمو، نكبتو، ونقمعو لأنٌ بخافو، بخافو لأن إذا نحن مش ملهّيين نضعف كيلو أو نضلنا مبروزين ناطرين كل الدني توافق إنو نحن حلوين وضعاف، يمكن نحن نوعا ونفكر قديش حقوقنا كنساء مطمورة تحت سابع أرض، ت ما نقدر نكون زكيا وت نكره حالنا ونضلنا شو ما عملنا نحس إنو نحن بشعين وناقصين، أو بالأحرى بشعين وزايدين كم كيلو عن المقبول اجتماعياً. تعو نفكر سوىو إذا نحن نصحنا بدون كره لجسدنا وبكل تقبل قديش رح تخسر شركات أدوية الدايت و ازالة ال سليلوت، صدفه إنو دايماً البنات بهيدول الدعايات ما بيشبهو حداً بيناتنا، لأن هل كم كيلو الزايدين في فوتوشوب بشيلون وبحليون وبجلسون. قديش بدي خبركن إذا ما كانت اجرينا تعبانين من الكعوب كل النهار، فينا نفضا نفكر بوظيفتنا كأفراد متساويين بالمجتمع مش حاصلين بس على 10% من حقوقنا المفروض تكون حق كامل. حتى نقدر نمشي أو بالأحرى نوقف وننزل درج بلا ما نفكش رقبتنا ، بس ت نبين “حلوين”قديش بدي خبرك عن إستغلال المجتمع لضعف الثقة بالنفس يلي منرضعو مع حليبنا من نحن وصغار، وعن قديش بحطونا بعلب إذا سترجينا نطلع منا، منطلع غلط وبشعين. راح وقف أحكي لأنو عنجد الحكي ما بيخلص. وبسلمك الدور أنت لأن عندك مسؤلية ملكية جسمك ت تبلشي تحكي، وتعبري بكل طريقة ممكنة عن حرية امتلاكك لهيدا الجسد. وساعتا إذا بدك ضعفي او نصحي وكوني يلي بدك يه، المهم تعرفي إنو صوتك عالي على قد ما إنت بتعلي ت يوصل، وإنو إنت حلوي عل قد ما الجمال نسبي، وعلى قد ما إنت بتشوفي حالك حلوة.

ليوم أنا لما أضهر من البيت رح كون عم فكر قديش قنعتك تحبي جسمك، ولما إسمع وحدة من هيدول التعلقيات الغبية رح أضحك. فما تخيبيلي أملي

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured:

Addendum: Get the Breast

Azadeh Faramarziha — Tue, 08 Jun 2010 21:00:00 +0000

Sawt al Niswa

Sara Emiline AbuGhazal

من وحي الاعلان:

عريس يبحث عن انسة جامعية لا يتعدى سنها ال٢٥، على ان تكون بيضاء البشرة وتتمتع باخلاق حسنة وقد خضعت لليبوساكشن وعملية تكبيرثدي وشد وجه وتاتواج وتكبير شفاه وأن تكون عذراء وتجيد فن الطهي.

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured:

“they will make you, love your self”

Lamia Moghnie — Thu, 01 Apr 2010 08:07:02 +0000

سارة اميلين ابو غزال

Next to Charles El Helou station, a Billboard that can be seen from the high way going to Dawora. According to this bill board, the cosmetic Institute will make women love them selves. This is how symbolic violence works, it shakes the foundation of self esteem.

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured:

Starvex

hiba — Mon, 29 Mar 2010 21:00:00 +0000

Guest Contributor

Lebanese company, Kalastios International, produces (another) 100% natural slimming capsule. And they call it “Starvex” which is a shameless way of saying: “Stay healthy by starving yourself.” Seriously, we have crossed all boundaries of shame when it comes to dieting in Lebanon. My friend Ran thinks they mean to say “ex-starving, i.e. you don’t need to starve yourself anymore.. you can just take this capsule and it will slim you down.” I, on the other hand, think they ripped off “Kleenex” with “Starvex.” They are actually actively encouraging women to starve themselves. What is left to say about this industry in Lebanon?

Publisher:

Sawt al' Niswa

Section:

Opinions

Category:

Body Image

Tags:

Featured: